沛霖摇头。他确实不知道。他从书上看到过“恋爱”这个词，字典里的解释是“男女互相爱慕”。他不明白“爱慕”是什么意思，也不知道“互相”是什么感觉。他只知道，黎雨桥说过不能谈，他就不谈。 “那我告诉你，”黎雨桥说，声音低了一些，“谈恋爱就是……两个人互相喜欢，然后做一些事。” 梁沛霖歪着头，眼神里有问号，什么事？ 黎雨桥没有回答。他沉默了几秒，然后说了一句自己都没预料到的话。 “你试试看。” 梁沛霖看着他。 “把我当成你的恋爱对象，”黎雨桥说，每个字都说得很慢，像是在确认自己有没有说错，“如果你以后想跟谁谈恋爱，你就想想，你想对他做什么。” 梁沛霖低下头，看着自己的手，他的手放在膝盖上，手指微微蜷着。 他在想。 他想对恋爱对象做什么？他不知道。他没有想过这个问题，他从来没有喜欢过谁，没有对谁心动过，没有想牵过谁的手。只有一个人让他觉得温暖，让他想靠近，让他想一直看着。 那个人就在他面前。 他抬起头，看着黎雨桥。台灯的光落在黎雨桥脸上，他的眉毛微微皱着，嘴唇紧抿，眼神里藏着一种很微妙的情绪。 梁沛霖伸出手。 他的手指碰到了黎雨桥的脸。从颧骨开始，慢慢地，沿着颧骨的弧度，滑到太阳穴，再滑到耳廓。他的指尖是凉的，但黎雨桥的脸是热的。那种温差像一个小小的电流，从他的手指传到黎雨桥的皮肤，又从黎雨桥的皮肤传回他的手指。 黎雨桥没有动。他坐在那里，像一尊雕塑，连呼吸都屏住了。 梁沛霖的手停在他的耳后。他张了张嘴，发出声音。不是含混的音节，不是破碎的嘶哑，是一个清晰的、标准的、带着一点鼻音的中文。 “黎雨桥。” 三个字。一声一调，全对。 黎雨桥的瞳孔震了一下。 梁沛霖的手没有收回来。他的拇指轻轻蹭了蹭黎雨桥的耳廓，然后又说了一个词。 “恋爱。” 他的声音很小，像怕惊动什么，但那个词落下来的时候，黎雨桥觉得自己的心脏像被什么东西击中了——带起一阵闷闷的、酸酸的、从胸口蔓延到四肢百骸的苏麻。 。 他太可爱了。 。 黎雨桥在心里喊了这句话，喊了很多遍。他的理智在告诉他：不行，他什么都不懂，他只是照你说的做。他的情感在告诉他：你看他多乖，他摸你的脸，他叫你名字，他说恋爱。 他的身体在告诉他：你想抱他。你想把他拉进怀里，把脸埋进他的颈窝，闻他头发上洗衣液的味道，你想做很多很多禽兽不如的事。 他握紧了拳头。 指甲掐进掌心，疼。那种疼让他清醒了一点。 “好，”他说，声音哑得几乎听不见，“我知道了。” 梁沛霖把手收回去，放在膝盖上。他看着黎雨桥，眼神里有期待——好像在想：我做对了吗？ 黎雨桥没有回答。他站起来，走到厨房，倒了一杯凉水，一口气喝完。水从嘴角溢出来，顺着下巴滴在衣服上，他没有擦。 他靠在灶台边，闭着眼睛，深呼吸。 梁沛霖不知道什么时候跟了过来，站在厨房门口，手里拿着那杯凉水，递给他。 黎雨桥看着他。 他的头发已经干了，蓬松地散在肩上。他穿着那件深蓝色的睡衣——那是黎雨桥的，袖子长出一截，他把袖口卷了起来。他的脸干干净净的，眼睛亮亮的，嘴唇微微抿着，像在等一个答案。 黎雨桥接过水杯，没有喝。 “梁沛霖，”他说，“你以后不要对别人做刚才那些事。” 梁沛霖歪头。 “任何人，”黎雨桥说，“都不要。” 梁沛霖点头，他不问为什么，只是点头。 黎雨桥把水杯放下，伸出手，揉了揉梁沛霖的头发。他的手指插进那些半干的发丝里，感受到头皮的温度，感受到